jamás volarás por obra de mis manos, tú que te arrastras...

Pienso en los hombres alados de rostro feroz retratados en la plaza hundida del Templo de Chavín, pienso en las manos tan expresivamente abiertas del dibujo en la pampa de Nasca que parece representar el vuelo de un alma espantada, pienso en los ceramios Moche con figuras de hombres alados portadores de mensajes misteriosos cifrados en pallares coloreados, pienso en los heraldos voladores que acompañan al dios de la puerta del Sol de Tiahuanaco, ante la cual aún no he dejado el tributo de mi asombro, pienso en Antarki, el hombre mágico que volaba para ver los caminos y anunciarle a Túpac Yupanqui lo que iba a encontrar a su paso, pienso en Cahuide, que convirtió en vuelo su salto a la muerte cuando se cargó al menos un par de españoles junto con él al caer, pienso en Santiago de Cárdenas, chalaco, apodado El Volador, que en el siglo XVIII demostró la posibilidad de volar haciendo uso de aparatos mecánicos, pienso en Pedro Paulet, que propuso estudiar la astrodinámica y construyó en 1897 el primer motor a reacción, pienso en el cóndor enorme que llenó mis ojos una tarde en la plaza alta de Choquequirao y tapó con sus alas mis sueños del cañón del Apurímac...pienso en la vieja idiota del otro día, pienso en las ganas enormes que tuve de hacerla volar a patadas, pienso en tantas personas importantes de nuestra tierra que con esfuerzo lograron acercar sus manos a la magia voladora del apu kuntur y el wamani, y pienso que no, vieja desgraciada, no te voy a dar el gusto, porque el cielo azul y sus alturas son para la nieve, para el cóndor, para el wamani, para el espíritu de los hombres que mezclando ciencia y fe obtuvieron magia, y no para tí, espíritu chato, espíritu oscuro, muca ploma...quédate con la cara pegada al suelo, utushcuro plomo que reniegas de quien te hizo vivir para arrastrarte y sales con envidia y rabia a morder las nuevas hojas que se extienden como brazos ansiosos hacia el sol...

...Y bueno, para los "peruanos" que no entienden el idioma de los hombres, un utushcuro es un gusano...

Irreverente yoooooooooo?

La cuestión es tan simple como que no me importa la moda, el que dirán, Gastón Acurio, Huntington o Fukuyama. Creo que en lo que siento que debo creer (muy poquito) y no creo en lo que no me convence (mucho). Dicen algunos de mis amigos que soy un irreverente. Yo creo (parte de lo poquito que creo), que en razón de que toda perfección, incluso la perfección en la irreverencia, implica un nivel de existencia incompatible con la materia tangible, es obvio que, al menos mientras ande yo en esta etapa del espíritu, no puedo ser perfectamente irreverente. Y pensándolo un poco, está bien. Es divertido que en un mundo tan fácil de mandar al cuerno por lo que sea, quede un espacio chiquitito para comprometerse a no tener conflictos, jamás, con determinado par de ojos (y tampoco con su dueña), con algún rulo, con el recuerdo de cierta conversación en una tarde cualquiera, con tres lunares oscuros sobre una mejilla pálida, con un mensaje de Trujillo, con una voz en Juliaca...¿o acaso no es lógico que para sacudir todo sin sacudirse uno mismo hay que estar bien anclado?...pero mis amigos nunca aprenderán física. Apiádate de ellos, Tayta Isaac Newton, porque no saben lo que hacen.

De la vida ¿real?

Hetaira Sutil

.....En la penumbra de la animada sala de baile, el dorado de su cabello era más dorado que las luces de la pista y me hipnotizaba hasta hacerme pensar que todos bailaban al ritmo de su voz. Sus pechos eran las colinas donde se esconde el tesoro al final del arco iris, allá, en lo profundo del valle de sus piernas largas como el tiempo que pasé sin ver alguien como ella.

Más allá, tocando los cielos con el reflejo de su luz, su cabeza, nube de mágica belleza, flotaba, vacía como mis bolsillos.....Bajé la mirada, me senté, me crucé de brazos, y yo y mi floro nos fuimos a la mierda con tanta paz.......felizmente, aunque la noche sea un sueño, el amanecer siempre es real.

Ja, ja, ja...........

a falta de inspiración, ahí nos vemos....

Carla publica por estos lados un blog infinitamente más interesante que el mío, al que titula "Queloide". Hace unos días leí uno de sus textos, y no pude evitar que venga a mi mente una sensación de caminata con la mente en blanco por el malecón, con breves momentos de ese masoquismo tan rico que llamamos nostalgia. No podía faltar música de fondo y también llegó un vals. Este fue mi comentario al texto de Carla (de paso, déjate ver, causita) :

Todos vuelven a la tierra en que nacieron

para obrar el prodigio alquímico de convertir palabras en sensaciones

al embrujo incomparable de su sol

...el invierno, a veces, por maravillosa cachina del destino, tiene tardes tibias, entonces

todos vuelven al rincón donde vivieron

y abren cajas viejas, y encuentran cuadernos viejos, recuerdos que se sientan a ver sintiendo el aire húmedo de Lima junto a una ventana que da a los caminitos de un parque

donde acaso floreció más de un amor

* Las líneas resaltadas en diferente color y tipo de letra forman la primera estrofa del vals peruano "Todos Vuelven" de César Miró.

Versos para el Reverso

El siguiente textículo (texto pequeño para quienes piensan mal) ha cosechado un pedacito de fama gracias a la amabilidad de Leopoldo de Trazegnies, honorable palomilla limeño que publica desde España un website dedicado a la literatura satírica que recomiendo visitar en la siguiente dirección:

http://www.trazegnies.arrakis.es/index.html

Un día Valerie, molesta por la poca atención que había merecido su escritura por lo general inteligente, me habló de los "poemas" finalistas en un concursete convocado por Inca kola en su página web. Pretendiendo ser versos de amor, interminables ríos de baba formaban una galería tan irremediablemente cojuda que, para curarme la gastritis y llevarme muy al estilo peruano un triunfo moral, escribí las líneas burlonas que transcribo a continuación; las mismas que, ya basta de preámbulos, son el motivo de este escritito:

El amor
chucha
me cago: el amor.
Oh, sutil efecto de macabra feromona
oh, punta de mi nariz
maldición de olfato
geografía de escondite minúsculo
carnavalesca máscara
tapadera de crimen perfecto...
El amor: me cago.
Minuciosa construcción
intrincado relato
barajando la intención
de estar contigo calato.

Lo malo es que seguro ya no están en exposición los garabatos que me motivaron a escribir esta palomillada...tardes enteras habrán pasado los desangelados concursantes, pensando primero en la firme, pensando luego en la trampa, para dar a luz su amor convertido (o confirmado) en despropósito...premio para mí, sincero, claro y veloz, porque la malvada idea de escribir me vino en medio minuto, y la malvada escritura salió en los siguientes tres.....¿sí o no Valerie? lee pues, pa que me defiendas...

agua de florero

En verdad el nombre debía ser quechua. Ese era el sentimiento. Nací en noviembre y en noviembre en la costa hay viento fuerte. Wayra Raymi Killa se hubiera llamado ese mes si los incas hubieran sido de por acá. Sospechosamente los extirpadores de idolatrías se las arreglaron para vendernos ahora la historia de que, casualmente, todas las culturas que ellos "evangelizaron" tenían sus reuniones de culto a los muertos en la misma "cristiana" fecha. En la antigüedad de nuestra tierra era Ayamarka, la muralla que rodea a los muertos, o Aya Raymi Killa, el mes de la fiesta de los muertos. Los incas aprendieron seguramente de Wari, o de Tiahuanaco, a seguir el paso del tiempo de acuerdo a las fases de la luna. Trece meses, no doce. Cómo hicieron los españoles para amontonar la fiesta "cristiana" con la fiesta inca y ponerlas en el mismo lugar en el calendario? no sé. ¿Cómo hicieron en Roma para hacernos creer que era cristiana la fiesta pagana de los muertos que festejaban algunos pueblos fuera de las fronteras del imperio? no sé. Por eso digo que hay que ir más allá, acercarse, y descubrir detrás de las flores la verdad en el olor del agua del florero.